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“Meu filho, meu tesouro” é uma declaração amorosa inclusa na declaração de renda de quem explora o talento infantil.

Para o bebê no berço, todas as noites são embalos de sábado.

Toda vez que uma criança joga lixo na calçada ou pela janela do carro, o futuro informa: sim, um novo imundo é possível.

Precoce é uma criança com pressa de ser chato.

Se você vai para a balada com camisinha ou pílula, a noite jamais será uma criança.

Pais e mães não levam desaforo pra casa: os filhos entregam em domicílio.

Quando uma criança pequena ganha seu primeiro relógio, passa da fase oral pra horal.

Crianças ricas aprendem a soletrar com letras de câmbio.

A noite é uma criança mas a piadinha recorrente é octogenária.

 

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ENQUANTO ISSO,
EM QUALQUER ESCOLA PÚBLICA BRASILEIRA

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Poeminha primaveril

É Primavera e eu nem notei.

Esse perfume na brisa é sem par:
há menos lixívia negra no ar…
Com o brilho das águas do rio apodrecido
a poluiçăo ganhou maravilhoso colorido.

Esse clima da Natureza é fantástico:
serăo os canteiros das flores de plástico?
Ou as aves que voam em debandadas
a fazer ninhos nas árvores podadas?

Esse verde das ruas é encantador:
o musgo das sarjetas já desabrochou…
Frutas e verduras também deram vida,
como se houvesse nelas novo pesticida!

Esse sol que vem cedinho nos iluminar:
quase faz esquecer a ameaça nuclear…
E os desertos crescendo ao nosso redor
têm um năo-sei-quê de mal menor.

Essa estaçăo é toda feita de paz:
é mais suave a extinçăo dos animais…
E as pessoas matam com todo carinho
os semelhantes que atravessam seu caminho.

É Primavera e eu năo notei.
Como eu sou insensível.

 

 

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