Paris, Paris

o0o Atendendo a inúmeros pedidos, tocarei, de minha marca, outra marchinha parisiense. Na verdade foi um pedido apenas. Mas como um pedido do Guaraci Fraga vale muitos, aqui estamos, no plural.

o0o Igreja de Saint-Étienne-du-Mont, perto do Panthéon, talvez a mais bonita. Na porta um aviso de proibida a entrada, entre outros, de fumantes, adolescentes de patins e mulheres só de sutiã. Nada consta sobre padres pedófilos.

o0o Eu sou meio bobo, acho tudo que é árvore bonita, mas algumas me parecem um milagre, como o pessegueiro japonês. Algum parisiense da minha laia teve a ideia de plantar centenas pelas ruas, pelos parques. Aqui em Porto Alegre há um pessegueiro japonês, que eu saiba, na Quintino Bocaiúva, quase chegando na 24 de Outubro. Espere a primavera, vá conferir, depois acenda uma vela pra pessoa que o plantou.

o0o Os restos da arena da Lutécia: sol, silêncio, árvores. Os meninos jogando bola não lembravam gladiadores. Tudo parecia uma tarde da minha infância, no interior.

o0o Os cafés sempre lotados, os Mcdonald com meia dúzia de clientes. Turistas, aposto. Bem feito.

o0o Oito horas da manhã, mesa na porta de uma lanchonete, mulher de olhos fechados, o rosto virado para o sol. Fui ao armazém do paquistanês, voltei com maçãs. A mulher na mesma posição. Achei perfeito, mesmo que a mulher fosse feiinha.

o0o Trancados na Alemanha, por causa do vulcão, brasileiros alugam uma van por setecentos euros. Vinte e três horas de viagem. Mas o melhor foi de madrugada, o velocímetro marcando 180 e o motorista dando umas cochiladas.

o0o Pela ruazinha, vêm dois homens. Não há nada de exagerado neles, mas são claramente um casal. Um segura contra o peito uma cesta com um coelho. Tem uma cara de bem-aventurança materna não isenta de ironia.

o0o Eu comia o presunto bem quietinho. Mas minha alma grunhia de prazer feito o Gargantua na mesma situação. Por aqui, é complicado, não há muita diferença entre presunto e um pedaço de sabão.

o0o Ah, o pão de Paris! Pronto, se você disse isso, meia dúzia de turistas se atira no chão, se retorcendo em orgasmos múltiplos. A Carla Bruni que me desculpe, mas o pão da Padaria Pasquali, ali na Otto Niemeyer, é muito melhor.

o0o Ao lado do Museu Picasso, quatro policiais deixam suas bicicletas e dão uma dura nuns adolescentes — todos brancos, bem vestidos. Documentos, revista, uma conversa comprida. Coisa discreta, enfim, sem tapa na orelha ou tiro pelas costas.

o0o Só assisti outra cena policial. Um negro também bem vestido, com jeitão de astro rock, diante de dois policiais grandes como ogros. Se não fosse a algema, dava pra pensar que estavam batendo papo. E eu que fui a Paris, pela primeira vez, com D’Artagnan e me meti em todas as correrias e patifarias possíveis.

o0o Essa calma toda, de tempos em tempos, explode em quebra-quebra. Como se sabe, os demônios que chutamos pela porta entram de volta pela janela.

o0o Tarde de sábado, três casamentos. É a primavera, meus filhos. Não são só os passarinhos.

o0o Feira na Place Monge: lado a lado, bancas que vendem frutas, carnes, tapetes, bijuterias, peixes, camarões, pães, echarpes, calçados, vinhos, máscaras africanas. Olhando essas máscaras, dá uma pena dos nossos reais, uma pena.

o0o Várias lojas com o rádio ligado — dê-lhe música brasileira. Não é uma cortesia com os turistas destes tristes trópicos. Se se tratasse de cortesia, tocariam música chinesa e japonesa, que o pessoal da banda de lá é onipresente.

o0o A proverbial grosseria dos franceses. Não vi. Ao contrário, só falei com gente de grande amabilidade e paciência. Deve ser meu charme irresistível. Ou o uso das palavras aprendidas com Shazzan: bon jour, s’il- vous-plaît, merci.